Мы помолчали, я достал стакан,
Налил по 200 грамм «Пшеничной» водки.
Потом спросил: «Ну, как дела, братан?
Что не заходишь, или дни коротки?».

А ты вдруг непонятно произнес:
«Чем реже видишь, тем приятней встреча.
Ты оставайся, слушай голос гроз,
А я пойду, теперь мой путь далече…».

Но вдруг волной прошла по телу дрожь:
Здесь не должно быть этой дикой пьянки.
Я вспомнил кладбище, такой же серый дождь
И твой портрет в дурацкой черной рамке…